Какво ни остава
освен да играем играта
бавно се стопяваме
докато разтворим
нашата истина
малки мехурчета напомнят
за едно хубаво лято
или картина
или целувка
миг в който
мислехме сляпо
че светът е наш
сега се творим наново
два три замаха излишност -
лъжи
топлата заблуда
под чиято сигурност
ще чакаме зимата