Мъглите над Швеция.
Малката ферма за хартиени жерави.
Поляната, по която тичаш.
Те летят,
навигирани от конците си.
Хилядният е близо да се роди
с писъци.
Ядосан си на парчетата лед,
които се самоубиват в предното стъкло на колата ти.
Пристигна един пакет,
за теб.
Казаха, че е чупливо.
Предполагам,
сърце.