Пролет била е. И прозорец отворен. С дърво. И същата музика. И топчесто нещо писало е нещо на бяла хартия.
Изкривено и размито от чуковете в главата.
Изкривено и размито. От вълните и мометено пак към бездната и после пак към брега.
Бряг с пясък от отдавна умрели динозаври